Den enes bröd, den andres…

Ni kanske bara ser en skarp och fin bild på en ung, vackertecknad sävsparv…? Men mina tankar går till gräshoppan i näbben, med största säkerhet avliden. Mamma eller pappa gräshoppa kommer inte hem till familjen ikväll. Tänk alla frågor som gräshoppebarnen skall ställa: När kommer mamma/pappa hem? Varför är hon/han borta så länge? Ja, det är synd om gräshopporna (som Strindberg sa, fast då om människorna…), det är det verkligen. Att leva betyder att man riskerar att dö. Egentligen inget grymt i detta, ett existentiellt grundvillkor bara.

Hur hårt kan man skjuta, egentligen?

Bilderna nedan visar mitt barnbarn Frode (6 år), som just har avfyrat ett fruktansvärt hårt skott på fotbollsträningen. Det fick mig att tänka på den legendariske Svarte Filip, som den allsvenska säsongen 1924-25 gjorde 39 mål på 21 matcher, ett rekord som står sig än idag. Han sas kunna skjuta så hårt, att även om målvakten tog bollen, så följde han ändå med in i målet pga den våldsamma kraften i skottet.

Uppmaning

Jag söker efter känslan som
jag minns jag hade förr,
då äventyret nyfikt tycktes
glänta på min dörr

Då, om jag än förlorade,
i hjärtat något vanns
och svåraste och tyngsta läxa
lustigt lätt befanns

Men nu så är det stelt och kallt
och föga ballt i världen,
där, ensamma tillsammans, segt
vi sträva fram
på färden

Så, vad står oss åter då
i vintervindens spleen?
I väntan på att alla du:n
och jag skall bli till vi:
n?

Jo, en sak bara, lyssnande till
gnisselsjälens skav:
För tusan sluta aldrig låta
bli att lägga av!

Limerick

Detta är min allrasom egendomligaste limerick. Den är så knepig så den nästan blir bra:

En gay gammal lapp från Abísko
han sålde sin dagsfångst av fisk, å
sin kåta (,) fru, sina renar.
Tog pengarna, kort tid senar-
-e, börja´ nytt liv i San Frisko.

Alla går allena

Sista låt i min spellista Favoriter på Spotify heter numera Berceuse (vaggvisa), av och med Fred Åkerström.

Inte pessimist – realist.

Sov, sov, lilleman
Livet är en dröm
Uti mörkrets mareldsbrand
Seglar du mot nattens land
Alla går allena

Böljan sjunger mot din båt
Livet är en dröm
Djup är havets våg, salt och våt
Som av många ögons gråt
Alla går allena

Natten är så lång, så lång
Livet är en dröm
Djupt i sömnens blomsterfång
Drömmer du om dag en gång
Alla går allena

Gro, gro, lilla frö
Livet är en dröm
Mörkret mumlar runt vår ö
Kanske ska vi aldrig dö
Alla går allena

Om musikens betydelse

Gick min vanliga runda idag i det grå, intetsägande eftermiddagsljuset (ointressant för fotografering). Proppade in mina Jabra Elite Headset öronsnäckor och lyssnade på senaste Spotify-listan: Favoriter. Den består av 129 låtar som gjort starkt intryck på mig under de senaste 65 åren.

Så här kändes det, under de första fyra låtarna på min lista, i början på min promenad.

Började mitt i, det råkade bli med Thunder Road, Bruce Springsteen. Min absoluta favorit bland hans låtar. Så mycket favorit så att jag fortfarande kan texten helt utantill, liksom ackorden. Om någon väcker mig mitt i natten, sätter en AK7:a mot mitt huvud och beordrar mig att sjunga Thunder Road där och då utan förberedelser, så skulle det gå alldeles utmärkt, jag lovar.

O, ack och ta mej fan, kände jag… Vilka känslomässiga världar finns det inte i musiken, i musik som verkligen går rätt och rått, rakt in i själshjärtat… Så tankekände jag, och sjöng med, rakt ut bland nedre Trandareds dvalande medelklassgettovillor.

Sen kom Om jag kommer upp till Jesus med Stefan Sundström. Bra musik, men framför allt: så jävla bra text! Om tanten som vägrade fjäska med… Finns inget bättre.

Så till en helt annan genre. Tredje låten var From Gagarin’s Point of View med Esbjörn Svenssons trio. Hela rymdgapet på en gång, rymdrymden, ovanifrånperspektivet… Den lilla blå planeten, ensam i Universum. Har nästan alla e.s.t:s album i min cd-samling. Upphör aldrig att förundras över att instrumental musik kan locka fram så mycket känslor av olika slag.

Så Evert Taubes Så länge skutan kan gå, med Lasse Tennander. Den texten alltså… Blir mer och mer aktuell ju äldre man blir.

Så länge skutan kan gå
så länge hjärtat kan slå
så länge solen den glittrar på böljorna blå
Om blott en dag eller två
så håll till godo ändå
ty det finns många som aldrig en ljusglimt kan fä

Tårar Gubbens anlet skölja / ner han dykar i sin bölja. Ja, jag var tårögd av rörelse av de här fyra låtarna på listan, det tänker jag inte sticka under stolen med. Varför skulle jag det? Inte med tanke på att: Ok, långsam förstelning / dansar sällan yurgen / obefintligt glam i gejdern, osv. Nej, nej, jag blir glad och näst intill stolt över dylika rörelser i sinnet, när de ändå då och då dyker upp, trots att man börjar närma sig de hundra…

Här länken till min spellista. Låtarna jag skriver om ovan har nummer 96-99.

Torka

Det var sugande stilla. Som i stormens öga. Det inre av Namibia bredde ut sig oändligt runt honom, men bara i medvetandet. Han såg inget, hörde inget. Luften var torr av månaders torka. Ett svagt prasslande till vänster om sovsäcken, antagligen en orm i gräset. Men han blev inte rädd, känslan av gemenskap med alltet var alltför överväldigande.

När prasslet återkom lade han handen där, liksom skänkte sina lemmar åt giftormens godtycke, utan rädsla. Döden var nära nu, liksom det absoluta livet. Han hörde något som droppade, vad kunde det nu vara? Inget regn på månader, torka. Förstod plötsligt att det var hans egen vattenflaska. Han hade skruvat på korken bara till hälften. Med en snabb rörelse slet han åt sig flaskan och skruvade åt korken. Längre sträckte sig inte det där tillståndet bortom liv och död tydligen. Han ville trots allt komma hem nån gång och berätta. Varför? Ingen skulle ju ändå förstå? Vad vännerna skulle säga eller tänka kunde han gissa: varför ge sig ut i världen, när man kan stanna hemma och ha det bra?

Det var alldeles mörkt, men i öster anades en strimma av ljus. Gryningen skulle inom kort låta solen obarmhärtigt stiga på en blekblå himmel och pressa den röda jorden till tidigare ouppnådda nivåer av total och kompromisslös, förtorkad, flack, fri oändlighet.

Aldrig mer, tänkte han. Aldrig mer…

Tallur

Tja, tallur är med säkerhet tall på isländska. Allting slutar på -ur på isländska. Tungur knivur t.ex., ur filmen Hrafninn flýgur. Här dock några svenska tallarur fantasi och verklighet.

De bara stod där, undrande, lyssnande till våra bandcampande låtar; susande, ackompanjerande.